Ich träumte einst, ich wäre gestorben und käme in den Himmel. Ich schaute mich um: grüne Auen, Schäfchenwolken, ein süßer Duft in der Luft, der ferne Klang von Harfen. Und ein Engel lächelte mich an.
Ich fragte: „Ist das der Himmel?“
Der Engel sagte: „Das ist er.“
„Da muss ein Irrtum vorliegen. Ich gehöre nicht hierher. Ich bin Atheist.”
„Kein Irrtum“, sagte der Engel.
„Aber wie konnte ich mich denn als Atheist qualifizieren?“
Der Engel machte ein strenges Gesicht und sagte: „Wir entscheiden, wer sich für den Himmel qualifiziert. Nicht du.”
„Ich verstehe.“ Ich sah mich um. Ich überlegte einen Moment, dann wandte ich mich noch einmal an den Engel. „Kann ich hier irgendwo eine Schreibmaschine bekommen?“

Isaac Asimov

Jahrelang an einem Buch schreiben – was soll das? Ich kann mir überall für ein paar Dollar eins kaufen.

Mark Twain